Às vezes a minha teimosia tem razão

Minha teimosia tem o gosto do sal que escorre em teu suor

Tem as cores das roupas jogadas no chão 

É o medo do que vem depois da noite

A saudade que dói incerta pelas manhãs

Minhas certezas precisam te convencer 

A covardia do medo mata, pelo vazio,

Seca os vasos das plantas que lhe dei

Nos acomete em inanição de nós mesmos

O brio que formiga o estômago e faz, do simples, 

Nutritivo alimento para as nossas certezas

Conhece a dureza do andar errado 

Mas sabe também o caminho da volta 

Estrada de pista simples, esburacada e com curvas sinuosas

que ao fim, guarda a beleza da paisagem do amor

Abaixo de minhas crenças

Sob a égide de toda a minha ignorância 

Sei de minha insignificância 

Sei de minhas incoerências

Mas sei deixar essa força estranha me fazer querer o bem

Conheço o mapa do seu corpo

Estive em seus trópicos

Morei em tua capital

Visitei o seu norte

Entre giros, idas e vindas percorro as estradas dos meus erros inéditos

Enquanto permaneço esperando passar mais uma vez por seu portão 

Maior que minhas costas

Meu bem, todas as coisas que se apresentam aos meus caminhos

Na verdade, eu não as vejo

Digiro as cores

Duvido os valores das formas e sons que preenchem vidas

Enxergo em sépia o extraordinário indiferente 

Tenho amarrado ao meu corpo

Uma junção de efemérides

Que me acontecem sucessivamente e fazem os dias iguais

Durmo e acordo com os pensamentos fora da minha cabeça 

Perdidos na derrota dos rastros percebidos

Mesmo beirando o mar, minhas ondas me fazem estático  

Não levam nem trazem

Estas falésias milenares não me inspiram

Os meus, sentados em volta da mesa não me explicam

É uma sina, olhar os detalhes ausentes e doer todas as culpas 

Não sei

Não tenho lugar para guardar tudo isso

É maior que minhas costas

Maior que minhas gavetas

O plural que podemos ser

Meu pensamento mora onde repousa o desassossego

Tem o cheiro da tua chuva 

Que cai da minha teimosia

E insiste em dizer

Seu corpo avulso não deve ter medo

De perceber a mudança, talvez tardia, a te merecer

Sua cabeça, repousa na minha 

Selando o plural que podemos ser

Eu não entendo

Estive em lugares onde não quis ficar 

Divagando em concordância

Evitando sobras 

Pronto para partir ao abrir da porta

Fiquei em lugares onde não quis estar

Bradando em discordância

Esparramando exageros

Convivendo com a porta aberta 

Receita para iluminar a ausência

Brando vento que soprou na minha tempestade, 

Refletiu a luz que julguei apagada. 

Um porto a estimar meu mar de confusão, 

Nutrindo em chuva o solo das minhas brechas. 

Agora, 

Brilha à distância na saudade que ilumina a ausência.

O paradoxo do regresso

Depois do inverno do teu desamparo, 

Da amarga seca de afeto, 

Teus lábios, abrigo dos meus problemas, 

Remendam, por um instante, o rasgo da flecha que me atravessou.

Numa incoerência idiota, 

Afio a faca que me cortará, 

Encontrando no cheiro que tanto me funde 

O mesmo veneno que me matou ontem.

Na busca pela dose que suporto, 

Regrido, inconformado, 

Deixando que o instante do toque me faça suportar a minha própria negligência. 

Deliro sobre o que sinto, 

Como se talvez fosse a última vez 

A sentir essa força estranha que me põe a contradizer a razão.

Depois da curva

A tristeza é um acidente 

que sucede a curva fechada

e impede os olhos de perceberem o que está por vir

na estrada que se imaginava ser caminho para o bem

A ausência da felicidade mora nas entranhas dos desejos 

se faz em frestas à ocupar espaços vazios

ecoa involuntária a qualquer ato que nos faça estranhar a aceitação

como uma revelia que cisma em doer no corpo

Emaciado

Emaciado às avessas,  

Jejuando daquilo que me preenche e some,  

Vou guardando em paredes ocas, para além da miséria  

Sem preço,  

A dúvida da impermanência.  

E nos bolsos sanfonados  

De prontidão,  

Meus demônios se acomodam  

E aguardam pelo tom dramático de noites frias,  

Quebrando a quarta parede.  

Sigo pela rota rude 

Onde os fracassos são degraus  

Talhados à força na pedra bruta da vontade.  

A cada queda, um clarão ilumina a senda estreita.  

Discípulo de Sísifo,  

Como da mão de quem faz a fome,  

Respirando fundo na subida,  

Nesta luta da existência humana contra o absurdo de ideias que não me entendem

Estoico

Tenho as dúvidas de quem é plástico para moldar  

as necessidades das formas de quem manda.  

Sou peça de lego em larga escala,  

fechadura a se abrir com improvisos.  

Receita batida de gente com paladar viciado.  

Sou a continuidade daquilo que já foi certo,  

cegueira da calmaria  

que destoou da presunção  

e afogou em lástima a roupa limpa e passada  

de alguém que queria parecer adequado.  

Em minha cama,  

descanso as causas que me fazem perder a certeza.  

Deito estoico e perco o sono humano;  

abraço a bela mulher que me põe a estimar o que presta da vida  

para acordar e deixar a dor dosar a consciência dos acontecimentos. 

Neblina

Coisas que não fiz  

Das pilhas de dúvidas-âncoras.  

Grama sob a neblina de amanheceres,  

Quando falta a súbita clareza  

De desejar além de simplesmente querer.  

Aquela confusão de temer que o outro conheça o próprio âmago,  

Fixação apática e expectante do presente.  

O assistir à aceitação do acontecimento porvir,  

Passividade ante as dobras e sobras que se apresentam como opções.  

Por fim,  

Restam discursos revisionistas e cacos de orgulho.  

Em algum rodapé,  

Esquecida no chão, a gaze usada para acobertar a ferida exposta.

O mau cheiro da saudade torta,  

Daquela que já não se admite  

Por amor próprio.  

Ódio e força ética

 

Raiva é rio oculto que mina a rocha muda, 

fúria forjada em crisol de vontade fria.  

Usa o verbo afiado, a lâmina precisa,  

como o oleiro molda a cólera sombria.  

No subsolo inconsciente, sem medida,  

fermenta o fel que corrói.  

É sombra aflita,  

raiz de cardo em áridas estações.  

Uma chama anarquista domada

com força a doer os limites.

Tempero de gana ínsita, s

e não liberta, internaliza,  

vira veneno lento a penetrar.  

O vulcão que nos demora

caldeia a chama em sol interno e confuso.

Os papéis nus da consciência

organizam o ódio em força ética e lúcida.

Nas erupções que forçam migrações

homem não é quem esconde a ferida.

É quem domina o inferno e o ergue para ser,

fadigado da labuta das defesas sem perder jamais a sua ternura.

A fúria silenciosa de estar vivo

Hoje o tempo coroa de espinhos e asas

em um mundo campo de batalha e festa

onde pisam passos fortes, guardando a ternura nas entranhas.

A vida é breve, mas o homem basta.

Hoje o sapato gasta a sola 

e a boina guarda vulcões adormecidos.

A dúvida se justifica 

às melodias sem letras.

Tem que ir.

Sempre.

Mesmo que pela fúria silenciosa de estar vivo.

Mesmo que o deserto revele espelhos.

Levar na garganta o sal

e palavras que não vieram a tempo.

Mas no bolso ter as mãos 

que abrem caminhos sem bússolas.

Rasgar portanto, o véu dos manuais das derrotas.

Fracasso é o agora.

Amanhã, talvez.

De novo.

Foda-se.