em desvios que se formam pela plenitude em existir.
Na idade do piche que cobre a terra
o ancestral ascende na vontade de mudar.
Não vai mudar porra nenhuma.
Espere que a terra lhe cubra.
Espere que o tempo lhe dissolva.
A terra é morte, casa de desgosto.
Durma na rua.
Durma bem longe.
O mar de rosas afoga.
Estou disperso, estou inconsciente.
