Aqui ?
Meu chão terra é de pixe.
Meu ar mãe é de fumaça.
Esse meu cheiro é essência câncer.
A casa, a rua.
Alicerce, podridão.
Quando por gosto buscamos a distância do lar.
Quando por desgosto o caminho para o lar é tido como volta.
Não sou poeta.
Não sou artista.
Nunca fui rei.
Nunca fui santo.
Volto sempre, pela tentativa que falhou.
Existindo e querendo o viver.
Aqui ?
Sim, pode ser.
Vou ficar por aqui mesmo.
